Folhacorrida

Tudo começa ao trancar o portão. Nariz gelado, cabelo molhado, 4 pares de meia. Ônibus perdido. Ônibus lotado. Muito lotado. De um lado, alguém masca chiclete de boca aberta. De outro, a menina com o maldito cabelo também encharcado, mas de creme para pentear. Náusea pelo cheiro e pela boca aberta a ruminar. Ponto final: A avozinha que desce sofregamente do ônibus. A catraca do metrô que engole meu bilhete. A vontade de fazer o moleque engolir a mochila que enrosca na minha blusa. Mencionei o metrô lotado? Ler o livro, nem pensar. O MP3 e a saga para encaixar o fone de ouvido quase sem mover os braços. MP3 sem bateria: a maior frustração possível num metrô lotado, ao lado do maldito moleque da maldita mochila assassina com seu maldito radinho no último volume. Tocando funk, claro. Santa Baldeação, rogai por nós. Rogai duplamente, por misericórdia, porque se pego duas linhas de metrô, também tem mais uma de trem. Ambulantes do trem, que vendem chiclete (para mastigar de boca aberta, claro) caneta, sogra, tabuada, amendoim, mas não vendem paciência. Tudo isso aos berros, porque eles têm inveja de quem está sentadinho tentando ler ou tirar um último cochilo. Treze estações de trem e me livro do zunido do alto falante do vagão. Fila do ônibus (sim, tem mais um). Fumaça de cigarro da moça simpática da frente. Simpática a ponto de eu querer que ela morra afogada no seu café quente. Sobretudo depois dela jogar o copinho no chão. Eu relevo, já que não respingou café no meu tênis. Chacoalhões extras no ônibus, já na segunda hora desde o momento em que tranquei o portão, lá em cima. Entro na sala, ligo o computador e o meu dia começa.