Aos meus netos, com amor

>> E nunca se substituirá o prazer contido no manusear descompromissado de um velho livro, na banca de sebo. Nem tampouco o cheiro de guardado, o encardido das páginas, a sensação de usado que cada uma das folhinhas explicita, como quem cochicha um segredo.

Nada superará a graça de aconchegar um calhamaço na palma das mãos, nem de abraçá-lo contra o peito, denunciando um carinho quase como o de filho.

Quem se atreveria a ocupar o lugar do ritual sublime de, quando já idoso o livrinho, reencaderná-lo colando as folhas que se soltaram como fruto maduro no tempo?

Da estante cada vez menor, remove-se a poeira, condenando-a por depreciar tão gracioso santuário. O relicário do saber, da fantasia que junto com as narrativas que trazem, narram também a tua história.

E quando se tem a honra de ser contemporâneo do autor que se aprecia, quem te furtará a felicidade de arrastá-lo da livraria? Recém-lançado e com aroma da fábrica, o bom amigo se junta aos demais, montando a fila de dorsos coloridos.

As telas frias dos computadores nem de longe conseguiriam traduzir o calor escaldante das palavras do escritor ao longo de quinhentas páginas de aventura. Não seria possível lamber o dedo e passar a página. Ou entranhar entre elas o seu marca-páginas favorito. Ou mesmo grifar uma frase ou outra que julgaste especial. Ou ainda passear pelos corredores de tua livraria mais amada, mesmo que sem um tostão no bolso.

Porque ao abrir um livro, novo ou velho, você vai muito além.